中年男人颤抖着双手，表情中惊恐与愤怒纠缠着。
他头上镶着宝石的金色王冠滑落在地上，叮叮当当的响声回荡在城堡的大厅里。手中原本作为权力象征的权杖，如今却被拿来做了支撑躯体不至于倒下的最后一道力量。
“唔……喔……”
他张大嘴巴，却也只能发出几声不甘的呻吟罢了。映在他睁得几乎要裂开的眼瞳之中的，是那柄刺穿他胸膛的短剑。
昏暗的城堡大厅之中，那短剑散发着咄人的寒光，暗红色的鲜血沿着刃尖滑下，吞没了铭刻在剑身上的展翅的乌鸦纹饰后，滴答滴答地落在昔日那无比威严的宝座之上。
“芬……洛……！”
中年男人伸出颤抖的手，抖动着黑白掺杂的胡须，死死地看向那柄剑的主人。
他恨不得将这个魁梧壮实的男人一起拖入地狱，恨不得将那不可一世的身影封印在自己的双眼之中。
但这都是徒劳。
芬洛猛地抽回短剑，中年男人身体抽搐了一下，瘫倒在王座下那条红色的地毯上，再也没有了动作。
芬洛回过身，扫视着整个大殿。折断的长枪、旗杆、四处滚落摔碎的漂亮花瓶、以及那些东倒西歪没有了呼吸的卫兵尸体。
面对狼藉一片的景象，始作俑者的他眼中没有任何后悔。
他将刃尖向着一旁狠狠地一甩，粘稠的鲜血在地上画出一道弯曲的痕迹，重新将短剑收入挂在腰间的精美剑鞘之中。
即便是独闯宫殿，刚刚经过了极为惨烈的乱斗，战争神芬洛的身上也没有一丝伤口——别说伤口了，就连那泛着光泽的锁子甲之上也不曾受到一毫的剐蹭。
芬洛捡起掉落在地上的王冠与权杖，冰冷的视线回望了一眼在王座上瘫作一块烂布的曾经的君主，没有一丝怜悯地转身朝着门外走去。
“戈达尔伯特·费利蒙·德·弗洛莱克。你的性命、你的权力、你的荣耀，我芬特劳乌特确确实实地收下了。”
他掀开帘帐，阳台上明媚的阳光一瞬间吞没了整个视界。
“完事了吗，父亲？比想象中多花了一会儿啊。”
嗓音略带些青涩的青年靠在门外的墙边。他扶了扶对他来说稍微有些大的头盔，黑褐色的眼睛从缝隙之中现了出来。
听到略有些嘲讽的语气，芬洛没有生气，轻轻哼了一下鼻子，
“已经敢对父亲说这种话了啊，弗林。”
“不，仅仅是作为神使而敢和主神这样说而已啦。”
被叫做弗林的青年轻浮地耸了耸肩，继续说道，
“不过话说回来，煽动不满然后政变什么的，真是太简单了不是吗？”
芬洛没有理会他那个玩世不恭的儿子，径直走到阳台的扶手边，向下望去。
人山人海。
攒动的人群将整个城堡的街道都围得水泄不通，一个个小脑袋都张望着阳台。虽然偶尔会有窸窸窣窣的交谈，但大体都十分安静，翘首盼望着那个渴望已久的消息。
他们每个人都拿着一些“兵器”：有的拿着屠夫的砍刀，有的拿着樵夫的柴刀，有的拿着农夫的耙子，有的拿着矿工的锄头。穿着破破烂烂的衣服，大部分都光着脚，身上脏兮兮的，面黄肌瘦。
看到芬洛出现了，他们的浑浊的眸子中都闪出希望的光芒。但是没有人呐喊，他们知道，现在还不是时候。所有人都屏住了呼吸，等待芬洛决定性的话语。
芬洛眯起眼睛，满意地扫视着人群。
正是这些衣衫褴褛、吃不饱穿不暖的农兵们，作为芬洛的第一股力量，让他终于得到了手中那象征着这片土地最高权力的王冠和权杖。
他感谢这些单纯的人们，他感谢这些将他捧上神坛的人们，他感谢这些愿意将自己宝贵的生命交付与他手中的人们。
所以，想要报答他们，想要以名为“胜利”的恩惠报答这份炽热的信仰。
他举起手中的权杖，
“压迫者已经被打倒了！腐朽的国王已经被推翻了！再也不会有人啃食你们的血肉，再也不会有人**你们的骨髓！我们控制了国家！我们控制了尼克苏尼亚！但是这还不够——”
他的声音浑厚而沉闷，他挥动着手中的权杖，仿佛那就是眼下这些人们信仰的集合体，
“我们还要去拯救更多的同胞——更多的受压迫的农奴、更多受压迫的劳工、更多受压迫的平民百姓！”
他握着权杖，激昂地朝着空中挥出一拳，
“回答我！渴望自由之人在何处！”
“在这里！在这里！在您的身旁！”
阳台之下齐刷刷的喊声震天响，让人根本无法想象那是一周以前才临时集结起来的部队。芬洛闭着眼睛，满意地点点头，而后将权杖奋力一指，指向遥远的天际线，
“那么只需继续进军便可！财富、名誉、胜利，在踏碎你们敌人的同时，你们都将得到！”
人们高高举起手中的武器，振臂高呼，
“为了财富！”
“为了名誉！”
“为了胜利！”
“为了洛德布罗克！”
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